Clopin-clopant

Oui allez, un peu de pub... pour que je m'achète un cache-coeur bien chaud.
 

Loin de la France, il existe un pays où vivent des gens contents.

          On les appelle les Contents.

Dans ce pays, le soleil brille des fois, la pluie mouille beaucoup, la neige tombe aussi, mais personne ne dit « oh, je voudrais qu’il arrête de pleuvoir » quand il pleut, « oh, il fait trop chaud » quand c’est l’été, « oh, y’en a marre de la neige » quand elle dure.

Personne ne vole car tout le monde a de quoi manger, de quoi dormir, de quoi s’occuper et de quoi s’amuser. Personne ne passe d’examen, de test ni de concours, car tout le monde a sa place ici.

Les Contents sont tous différents, toutefois l’on distingue deux sortes de Contents : les Pieds au ciel et les Pieds à terre.

Les Pieds au ciel rêvent beaucoup et travaillent moins vite que les Pieds à terre qui travaillent plus vite, mais avec moins de minutie.

Alors, les Pieds au ciel font du travail de précision, comme fabriquer une horloge ou coudre un col de chemise, et les Pieds à terre labourent, soulèvent des pierres et repiquent des salades.

Même les Contents très âgés sont utiles. Comme leurs yeux voient moins bien, ils font des gâteaux et racontent des histoires aux enfants.

Ici, personne ne se dit bonjour. Comme les Contents sont toujours certains de passer une bonne journée, ils savent que les autres passeront également une bonne journée.

S’ils se cognent la tête, ils crient un bon coup car ça fait mal. Mais le « bon » gagne toujours et ils oublient le « coup ».

Au pays des Contents, on n’aborde pas la politique, ni l’Histoire, à peine si l’on admet l’existence d’un passé trop passé. C’est le présent qui importe.

Maîtres et maîtresses s’appellent Éclaireurs et Accompagnateurs. Ils enseignent aux enfants pourquoi la mort, pourquoi la pluie et pourquoi l’être humain se demande volontiers pourquoi, quand l’animal n’en a cure.

On ne fabrique pas d’avions, de bus, de trains, de voitures, ni d’immeubles, surtout pas de chars d’assaut ou d’armes à feu. On sait, dans les grandes lignes, comment ça se passe autre part.

Encore que les informations provenant de l’extérieur sont rares, les Contents n’ayant ni la radio, ni la télé.

De loin en loin, elles leur parviennent via la dernière page du Boute-en-train – trimestriel imprimé de manière artisanale par quelques Pieds au ciel – qu’on laisse à disposition dans les lieux publics. Mais c’est essentiellement pour ses devinettes et ses dessins drolatiques qu’on parcourt le périodique. Celui ou celle qui l’a lu ne l’abîme pas, ne l’emporte pas. Il ou elle le repose avec soin pour les prochains intéressés.

Oh, les Contents ne sont pas parfaits !

Ils sont contents d’avoir des défauts et des qualités, ce qui n’est pas la même chose.

Parfois, ils donnent une fête en l’honneur d’un gros nez, d’une calvitie ou d’une peau couleur chocolat. Tout le monde danse, même ceux qui ne savent pas danser, car « ne pas savoir » ne veut rien dire chez les Contents.

Dans ce pays, tout ne va pas bien, tout ne va pas mal. Tout va tout court et, d’après son peuple, c’est suffisant.

Ils arrivèrent en Mayen.

Entendez par là qu’ils arrivèrent en Mai. Mais au pays des Contents, chaque mois de l’année se termine par « en » pour rimer avec Content...

 

Mots tirés de: Qu'en sera-t-il cette année ? nouvelle extraite de mon recueil En quête écrit les pieds au ciel et sans les mains

J'ai tellement écrit que je me demande.

Je me demande combien de mois, d'années (?), j'ai passés à écrire.

Vous savez, comme lorsque l'on met bout à bout nos heures de sommeil.

En moyenne, un homme de 60 ans aurait passé 20 années de sa vie à dormir.

Tout naturellement, je me demande aussi combien de mois, d'années (?), j'ai passés à lutter contre l'asthme.

Voici l'extrait d'une novella intitulée DUEL, écrite il y a pas mal de temps déjà. 

Que les professionnels de la santé se rassurent, il s'agit d'une fiction.

Petite histoire :

Devenue adulte, une asthmatique (rescapée des années 70) esseulée, désespérée, séquestre son ancien médecin de famille. On navigue entre ses propos et les pensées du médecin qui écoute parce qu'il n'a pas le choix. Par ce dialogue avorté, j'exprime notre difficulté à "communiquer" vrai dans ce monde décidément compliqué, compartimenté.

Je tiens à ce texte.

Un jour, peut-être, je le rebosserai, l'étofferai. Un jour, peut-être...  

... Dans leurs laboratoires, ils étaient obsédés. Tu vois ce que c’est qu’une idée fixe ? Bien «sauver» des vies, le plus possible, intuber, percer, oxygéner. Jamais ils ne se posaient LA question.

         Est-ce que cette vie désire être sauvée ?

Se rendaient-ils compte que nous étions des millions d’asthmatiques à nous demander régulièrement pour quoi, pour qui et vers quoi nous luttions ?

Dès qu'ils m’avaient «sauvé» la vie, ils me parquaient trois jours dans une chambre impersonnelle, ils s’intéressaient à ce qui m’avait conduite à eux en même temps qu'ils se désintéressaient de moi. Ils me posaient des questions de laborantins. A quelle heure a commencé la crise, allons, essaie d’être précise... Pendant la journée, ressentais-tu une gêne ? Et la veille ? Qu’as-tu mangé ? As-tu caressé un animal ? Où as-tu mal ? Où as-tu BOBO ?

Jamais ils ne me posaient de questions humaines.

Que ressens-tu pendant tes crises ? Qu’est-ce qui les aggrave à ce point ? Est-ce que la vie te fait peur ? Est-ce que la nuit te fait peur ? Est-ce que la peur de tes parents te fait peur ? Est-ce que l’école te fait peur ? Ne sens-tu pas peser trop de pressions sur tes épaules ? As-tu des amies ? Te confies-tu facilement ? Qu’est-ce qui t’aiderait à surmonter tes crises ? Qu’attends-tu qu’on te dise ?

         Etaient-ils conscients qu’après m’avoir «sauvé» la vie, ils me reposaient dans ma situation d’avant la crise ? Rien n’avait changé, ni dans ma tête, ni dans celle de mes parents, ni dans celle de mes camarades de classe, ni dans le cerveau des «médicalement déformés».

         La médecine a été inventée pour sauver des vies, par pour aider ces vies à trouver un sens.

         La médecine réanime des suicidés, le maximum de suicidés, parce que c’est comme ça. La médecine prolonge les cancéreux jusqu’à leur dernier souffle, même si ce souffle réveille leur souffrance, parce que c’est comme ça. La médecine extirpe les victimes d’un accident de voiture et leur sectionne une ou deux jambes, comme si la vie sans jambes était préférable à la mort. Quelqu’un, quelque part, leur a dit que c’était leur travail et ils le font très bien.

Pendant ce temps, les autres, ceux qui ne sont pas médecins, ne sauvent généralement personne. Parce que c’est comme ça...



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