D'ennuyer tes lecteurs tu t'abstiendras

D'aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours dessiné et écrit.

Après l'école, seule dans ma chambre, je m'amusais à construire de jolies phrases pour me les lire à haute voix.  

Vers l'âge de 13 ans, j'ai ouvert un journal intime. Et ne l'ai plus lâché jusqu'à l'obtention du Bac.

Quand mon père est mort (je venais d'avoir 16 ans), il a fallu que je me débrouille. Pas de psy, aucun soutien. Juste ma mère, mon frère et deux copines. Mais j'étais très pudique avec mes peines. Je ne montrais rien.
Du coup, il arrivait qu'à une fête - essentiellement parce que j'avais bu - je fonde en larmes. Plus moyen de m'arrêter, et l'on se relayait pour essayer de me consoler.

La noirceur m'avait envahie. La mélancolie. Le spleen. Appelez ça comme vous voudrez.

A ce moment-là, j'ai commencé à écrire des histoires d'Amour.

Dans l'espace ou sur terre (j'aimais beaucoup la SF), l'Amour avait une place de choix. J'avais 17 ans et encore si peu d'expérience amoureuse. C'était trognon.

Le temps a passé.

L'expérience amoureuse étant passée par là, j'ai cessé d'écrire et ne m'y suis remise qu'après la naissance de mes fils.

Les choses avaient changé. Maintenant, j'ambitionnais d'être lue. Je ne devais donc plus penser qu'à moi. Je devais aussi me mettre à la place de l'Autre en train de lire les histoires que j'avais écrites.

Instantanément, j'ai détrôné l'amour (cette fois je n'ai pas mis de majuscule) afin qu'il ne se trouve plus au centre de mes fictions.

En effet, quoi de plus ennuyeux qu'un roman où la narratrice (mais ce peut-être un narrateur) rencontre un homme (mais ce peut être une femme), ils se séduisent, ils couchent ensemble - et le lecteur se voit gratifié de quelques détails croustifondants rapport à ce qui se passe avant le lit : la chute du chemisier, du slip, des bas filés, puis à ce qui se passe au lit, avec des descriptions un peu cochonnes - ils s'aiment et se présentent à leurs amis respectifs, s'installent ensemble, vont chez Ikea, ouvrent un PEL, puis la mésentente s'installe, il laisse des gouttes sur la lunette des WC, elle les essuie en s'asseyant - la routine est méchante, quant à l'urine on n'en parle même pas - l'homme finit par aller voir si le lit est plus soyeux ailleurs et la femme fait de même, oui mais ils s'aiment encore c'est dingue à quel point c'est fort, ils se pardonnent et se demandent s'ils ne feraient pas un bébé, monsieur n'est pas très chaud et madame fera tout pour le convaincre, ou bien c'est monsieur qui veut un bébé et madame qui dit non à cause des vergetures et de mai 68... et ainsi de suite jusqu'aux dentiers.  

Bref.
Qui a envie de se farcir une variante de son quotidien ou de ses expériences passées ? Un texte ultra burlesque, à la rigueur, je ne dis pas...

Justement, je suis en train de lire le roman d'un auteur contemporain que je ne citerai pas, publié par une grande maison d'édition que je ne citerai pas non plus (à quoi bon ?) et qui raconte un quotidien de ce genre. 

L'ennui m'arrache des soupirs.

Je ne terminerai pas ce livre.
Même l'humour dont il n'est cependant pas dépourvu ne suffira pas à me réveiller. De l'humour, il en faudrait nettement plus pour allumer la mèche de ma curiosité. Heureusement qu'il s'agit d'un emprunt.

Désenchantée ?

Non pas.

Juste expérimentée.