De l'importance du journal intime

Je ne sais pas si les filles rédigent encore leurs journaux intimes. Je n’ai pas de fille. 
Les filles d’aujourd’hui ont des blogs anonymes et livrés aux regards. Pas toutes, beaucoup. Elles ouvrent des blogs en un temps record et les clôturent tout aussi vite. Ainsi tourne le monde. Vite, vite, toujours plus vite.

18 décembre 1981 - J’ai 14 ans. 

J’achète un cahier avec une couverture en tissu. Sur la première page, je colle ma photo d’identité et la bobine de cet acteur, Robert Taylor, découpée dans le journal. 

Vient ensuite un poème de mon cru (très gentillet) sur l’adolescence. Encore la bobine de Robert Taylor. (j’ai toujours eu un faible pour les bruns)

Hop, exposé sommaire de qui je suis, lequel se révèle être un qui je crois être. Je soutiens aimer les animaux plus que les gens, mais j’avoue quand même que si d’aventure, je devais trouver une amie, une vraie, sincère et fiable, je serais prête à changer d’avis. 

Puis c’est l’expression libre, le stylo plume qui s’active, bien tenu, peu ou pas de marges, lignes serrées comme des bras qui protègent, confus brassage de faits, pensées, désirs, peines, joies, craintes… et les jours de ma platitude de vie s’égrènent, quasi sans interruption. Et si interruption il y a, la petite plume coupable s’excuse. 

Cher journal, pardonne-moi mais hier, j’ai été trop occupée…

En dernière page: Mon premier vrai cahier se termine ici, je vais en prendre un autre parce que c’est bon d’écrire comme si on avait un(e) ami(e). 

Quand je replonge dans ce carton plein de cahiers, la cassure, je la lis. Elle est tranchante et coupe encore.

Il y a l’avant mort et l’après mort de papa. L’après, je passe. Un cahier en particulier. Le pire. 

Ce qui m’amuse, m'étonne, m'intrigue, c’est précisément d’avoir oublié la moitié de ces blablas que j’ai couchés sur le papier.

Il y a des prénoms au sujet desquels je dois me fouiller la tête, histoire de leur rendre un visage. 

Mince, de qui je parle? 

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