Qu'on me laisse l'envie

Il y a des semaines entières où je ne peins rien. Mais alors… rien du tout.

Je sens venir l’envie. Lentement. Ça met plusieurs jours à s’imposer et ça découle d’un passage à vide en matière d’écriture. Oh, ce n’est pas un passage douloureux, loin de là. Ça serait plutôt comme un glissement. Je bascule… de l’un à l’autre.

Si l’écriture m’enfièvre, peindre me calmerait plutôt. Je m’installe sur un vieux canapé Ikea bleu, qui appartenait à mon mari avant que je fasse sa connaissance.

Ce minuscule canapé est taché de couleurs, mais ça ne fait rien car il est mien. C’est là que je m’assois pour esquisser au crayon à papier ce qui deviendra ma toile. Vêtue d’un bas de jogging informe et d’un t-shirt hideux, je passe une première couche très diluée. Puis je peaufine, je soigne. Et ainsi de suite, jusqu’à satisfaction.

Ça ne fait pas très longtemps que je peins à l’huile. Peut-être 3 ou 4 ans. Avant, j’utilisais le fusain, l’encre de Chine, les pastels ou la gouache. Je n’ai jamais pris de cours et parfois, ça me manque. Je me pose moult questions que je finis par contourner ; je ruse, je biaise, je teste. Je crois que si d’aventure, je m’inscrivais à un cours, l’envie me quitterait.

Sauf à réduire la superficie de nos chambres, notre mezzanine ne servait à rien, ni à personne. J’ai pensé en faire un coin pour les enfants, un salon baba-cool, une bibliothèque, un bureau.

Pour finir, elle est devenue mon atelier. Je ne le regrette pas. J’aime cet espace.

Ma énième toile est sur le chevalet. On ne les distingue pas à cause du flash, mais les contours sont prêts.