Clopin-clopant

Au XIIIe siècle, on utilisait "tierce fois, c'est droit" pour signifier - entre autres - qu'une action ne pouvait être correctement réussie que si elle était exécutée trois fois, ce qui impose qu'après la deuxième fois, il y en avait nécessairement une troisième.
On disait aussi "de deux en trois" qui était un équivalent de notre "en moins de deux" d'aujourd'hui.


Jamais deux sans trois. Drôle d'expression. Presque une malédiction. 
Qui ne l'a pas prononcée au moins une fois? Allez, avouez! 
Moi-même, j'avoue... hu hu hu...

Maintenant, qui pourrait m'expliquer pourquoi un jour - alors que sans doute, le temps était à la pluie torrentielle et qu'on s'ennuyait ferme - un urluberlu aurait affirmé que tout évènement qui se produirait deux fois se produirait une troisième ?
Trois fois. 
Pas deux. Ni quatre. Ni six. Ni même vingt-deux.
Non, trois fois. 
Et pourquoi, d'un coup, tout le monde l'aurait cru?

Dernièrement, le fils d'une amie se casse la jambe. 

Peu de temps après, Menolly m'apprend qu'elle a le poignet dans le platre. 

Et là, bizarrement, mon comportement se modifie. 
Je grince des dents, je sue, je prononce des incantations. 
Là-dessus, je range les miroirs, je cache mon parapluie (et je chope une bronchite), j'évite les échelles, je fuis les chats noirs, je porte un fer à cheval autour du cou (pffff, pffff, pffff) et une patte de lapin dans l'oreille (ça chatouille), je pose le pain à l'endroit, je redoute les treize coups de minuit... (ah bon, y'en a que douze)

Rien ne se passe.
Pourtant, je ne relâche pas ma vigilance. Mon petit doigt me dit que le troisième ne devrait plus tarder. 

Il est vingt heures. La secrétaire du dentiste m'appelle. 

Vos rendez-vous vont devoir être déplacés. Le dentiste s'est cassé la main. 

Bon d'accord, je suis un peu peinée pour ce charmant dentiste mais... ouuuuuuuuuuuf, je respire!

A présent, je vais pouvoir me défouler, casser deux ou trois miroirs, ouvrir le parapluie dans la maison, passer sous une échelle et bien la secouer pour faire tomber le type qui est dessus, attraper tous les chats noirs exprès pour les torturer, balancer le fer à cheval dans une vitrine, offrir la patte de lapin à Roussi, poser le pain en équilibre sur mon nez et inviter treize personnes à danser. ^^

Vous l'avez remarqué, sur le web, je ne nomme pas mes fils. Et mon mari non plus.

De même que vous ne les verrez pas en photos. A moins qu'ils  portent un masque de Mickey! 
Heu non... à la réflexion, pas de masque de Mickey. ^^

Au fond, je pourrais les nommer; mon nom de plume est aussi mon nom de jeune fille, et les enfants ont attrapé celui de leur papa quand ce dernier s'est précipité à la mairie, tout feu tout flamme, pressé de les reconnaître. Alors... qu'il ne les avait jamais vus avant! (blague à deux balles) 
Je pourrais, mais je ne veux pas. 
Pas leurs prénoms sur le web. Leurs chers minois actuels non plus.

J'ai des vidéos et des photos de mes fils à faire pâlir de jalousie les stars de la planète. Même Johnny n'en a pas fait autant pour Laura. A que non. 

Un jour, il faudra que je transfère ces précieuses vidéos sur des DVD. 

Oué, hein, ça n'est pas très malin de toujours tout nous chambouler. 
A peine le temps de poser nos fesses dans le bon vieux canapé que ces canailles à caisses enregistreuses magiques nous ont déjà changé le disque vinyle en CD et le magnétoscope à cassettes en lecteur DVD. 

Pour une fois, je ferai exception à la règle de 3 fois 3 ça fait 12,29.  

Voici deux photos de mes fils au même âge. 
Quinze mois... 

Je vous laisse deviner lequel est le petit... lequel est le grand... (chuuuut, surtout pas de prénoms)

Il y a des moments où je ne fais que découvrir. De nouveaux auteurs. De nouveaux livres. Insatiablement. 

D'autres où je me dirige vers ma bibliothèque. Irrésistiblement. Comme attirée. J'ai besoin de relire. Juste relire. 

Ce soir, j'ai fait glisser mon index le long des dos, tiré sur quelques têtes. Feuilleté de-ci de-là, avant de reposer. 

C'est le Génitrix de François Mauriac qui m'est resté entre les mains. 

Un livre de poche. Un tout petit bouquin. Jauni mais pas corné. La couverture un peu passée. Souillée de cette vieille colle noircie à un endroit. Celle de l'étiquette qui précisait son prix.
Pour illustrer cette note (et m'épargner la photo), je vous l'ai débusqué par le truchement d'une librairie en ligne qui fait dans l'occasion. C'est fou ce qu'au fil des rééditions, un titre peut avoir comme couvertures différentes. 

A l'intérieur, j'ai reconnu l'écriture incertaine, fragile, de mon frère. Il y avait écrit son nom, son prénom. Sa classe de l'époque. 
La 3ème D. 
Au stylo plume. 
Notre mère l'avait placé en pension car il ne faisait rien. 

Ce qui est surprenant, c'est que mon frère fuit autant les mots que moi les chiffres. Quand il devait choisir un livre au sein d'une liste, il prenait le plus court. L'auteur, le titre et le sujet ne lui importaient pas. 

J'ai offert à ce livre une place de choix dans ma bibliothèque. Une place de coeur. 
J'ai pris ce livre parce qu'un jour, alors que je le questionnais autour de la lecture, mon frère m'a avoué: "Je déteste lire. Celui-là, pourtant, je sais pas pourquoi, mais je l'ai aimé... je te le donne." 

... Si nous regardons notre vie, il semble que nous ayons toujours été séparés de ceux que nous aimions le plus: c'est peut-être parce qu'il a toujours suffi qu'un être adoré vive à nos côtés, pour qu'il nous devienne moins cher. Ce sont les présents qui ont tort. 

Extrait de Génitrix, fin de la page 110